viernes, diciembre 31, 2004

=El 2004 no se debe de terminar=



¡¡¡¡NOOOOOOOOO!!!!!


El 2004 no puede terminar, no así, no tan rápido, no lo puedo soportar, exijo el tiempo que me han quitado los comerciales de Bodega Aurrerá y los amos de la mercadotecnia, me niego a envejecer un año más, quirovivirmivida, quiero más pan de muerto, quiero veraneo sensación, quiero más Prozac y menos Platón, quiero más Sabadabas de desfiguros y ayes lastimeros, quiero congelar el espacio y el tiempo en el 2004 a la Wachowski, quiero una tardeada eterna de cinelunes exquisito, quiero sentir que estoy vivo....


Ya que.

Felíz año 2005, bloggeando que es gerundio, hay 12 meses de archivos por bloggear.

==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

jueves, diciembre 30, 2004

=Jis y Trino son la sensación=

Bloggeros y bloggeras:

Prometí hacer reseñita sabrosona de mis historietas favoritas, y elijo comenzar con 2 de mis favoritos, tambien favoritos de la San Rebel y del buen luisric, que mucho me encargó que se los presentara a ustedes.

Los reseño juntos, por que empezaron en el mismo camino. Aunque yo los conocí en las histerietas, suplemento del periódico la Jornada (allá en el siglo pasado), estos moneros comenzaron en una revista alternativa llamada La mamá del Abulón, de donde se desprenden infinidad de personajes, de los más conocidos son El Santos. Este otro personaje, la Chora interminable, es el que más me gusta, por contener ese ánimo que acompaña al Santos, que surge de la amalgama de los 2 para sacar una de las historietas mas cagadas de este hemisferio del bloggoverso.

Aunque en la actualidad, Jis y Trino sacan c/u sus cositas, es esta coautoría lo que seduce y divierte a la masa funk, aún después de tantos años. Si alguien quiere regalarse este pequeño placer, y anda con el ánimo de gastar para reir, les recomiendo junten sus compilaciones del Santos, les valen sus 129 o 135 pesitos cada una en las librerías Gandhi o el Péndulo.

Sabiendo que este, su humilde espacio es honrado con la presencia de gente de 2 continentes, facilito una muestra de mi colección para que se diviertan un ratito:





Mi blog os dejo, mi blog os doy.

==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

martes, diciembre 28, 2004

=Defendiendo a Garci=

Querido diario:

Cuando yo conocí a Garci tenía apenas 6 años, y andaba buscando en la entonces noble publicación llamada Teleguía, los horarios de mis caricaturas.

No puedo decir, querido diario, que me enamoré de sus imprecisos trazos, pero éstos hacian (irónicamente) resaltar a niveles renascentistas los propios.

Lo cierto es que no se puede negar que a veces, entre sangronada y ocurrencia parca, se le salían unas puntadotas que disfrutaba por días.

Dejé de frecuentar esas cosas del Teleguía y por tanto, dejé a Garci salir de mi vida.

Ahora que soy ávido lector de las publicaciones Dia Siete y específicamente, de LaRevista, puedo disfrutar del humor fino y el trazo alternativo del buen Garci.

He tomado la decisión, querido diario, de hacer un pequeño muestrario de mis cartonistas favoritos, pues si todo sale bien, y la Vírgen de la cucharita me bendice con su reflejo plateado, pronto seré uno más del gremio; de medio tiempo, pero orgulloso cartonista, al fin y al cabo.
Y si no, habrá sido un bonito querer.


==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

sábado, diciembre 25, 2004

=Pavos navideños=

Basele,basele, marchanta, pavo bueno, pavo mexicano, puros productos frescos, pura calidad, pura tradición, puro estilo california; se lo manejamos en 4 bonitos formatos:

















==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

P.D. Garci es la neta.

jueves, diciembre 23, 2004

=Fin de Semana cinefílico exquisito, parte 2=

Querido diario:

A petición del contenido de un canasto de yute navideño, voy sobre tus páginas rápida y universalmente (tanto como el español me lo permita):


Raising Arizona es la segunda película de los hermanos Cohen (The Big Lebowski, Fargo, The man who wasn´t there, The Hudsucker proxy,O Brother, Where Art Thou?, Intolerable Cruelty y ciertas basuritas como Ladykillers).
Comedia a ritmo constante de un criminal reformado y su esposa policia, que al ser incapaces de concebir hijos, deciden emparejar las cosas y tomar a uno de los hijos del magnate de las cocinas integrales Ethan Arizona, cuya esposa ha dado a luz a 5 chamacos.
Tengo que mencionar, querido diario, a grandes actores como Holly Hunter, John Goodman, William Forsythe (excelente actor, siempre de reparto, conocido en la serie John Doe por el personaje llamado Digger), y una de las pocas actuaciones decentes de Nicolas Cage.
Todo, entre cantos cowboy tipo tirolés, muy similares a los de Mars Attacks.


Ahora, la película que compré en Videódromo, la que he buscado por mucho tiempo, la que le gané al Dr. Beck por omisión y a maitré Barberena, a este último entre dentelladas y escupitajos, la famosísima The Rocky Horror Picture Show, con Tim Curry, Susan Sarandon, Meat Loaf y otros. Los mexicanos y uno que otro curioso vimos una adaptación de esta obra para la televisión, interpretada por el elenco juvenil del programa Cachún-Cachún-Ra-Ra, pero sin las ambigüedades sexuales de la película y la puesta en escena. Curiosamente yo vi esta versión en horario de adultos del canal 5, pero no la entendí en su momento, por ser un infante de 7 años. Nota: Se necesitan hormonas para entenderla, y criterio para no ofenderse.
Diálogos agudos y paradójicos, referencias a piezas de ciencia ficción gringa de los años 50, pero entre travestidos y decadencia sexual. Deseé sudorosamente a la actriz Susan Sarandon, casi tanto como en The Hunger.

Después, ví con el Sr. Duplancher la del Gabinete del Dr. Caligari, pero es muy mística para tus páginas, querido diario, y no quiero atosigarte más.

Sabrás mas de mi, una vez que haya conseguido un pavo ahumado para Luzyfer.

Finé.

==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

martes, diciembre 21, 2004

=Fin de Semana cinefílico exquisito, parte 1=

Querido diario:

Para sopesar crudas y "sobremesear" el orgasmo social del Viernes Santo-Beckquero, nos encontramos un Enésimo Nemo, la Poquianx de Nemo, Barberena el bailador y su servilleta en esa esquina marcada por el destino, por el mercado de San Cosme y una cochinita en hoja de plátano que es altamente adictiva, a fin de digerirla frente a una cocacolota y platicar de las impresiones del día anterior.

Has de saber, querido diario, que salvo enormes excepciones, mis mejores momentos vienen con el viento, salen de la nada, son producto de la improvisación. Esta ocasión, no fue una excepción.

Nos vimos frente a la virtuosa hada madrina Florecita, que nos prometió diversión sin límites, nos paseó por la Roma, hablamos de ese centro de descuentos y felicidad instantánea llamado Don Baratón, ploteamos la posibilidad de poner a la Poquianx en un programa de TV Aztecota sobre consejos para el hogar y decoración sin desfalcarse en el intento, terminamos en el Videodromo, donde seleccionamos unas pelis para verlas en casa de Florecita, adquirimos un par de simpaticadas y, armados de cine y de comida, nos dispusimos a degustar de la tarde, que también tuvo algo de soporte técnico y de Ewoks.

Fueron tantas películas, tantas impresiones, que tengo que demenuzarlas poco a poco, querido diario, a fin de no abrumarte con mis sentidos abarrotados de placer. Empiezo con la que me inspira odio, por ser éste el sentimiento que me impulsa en la vida.


La película tenía varios nombres: según el distribuidor, se llamaba "Buscando el amor"; según el productor gringo, se llamaba " In the Mood for Love"; según el director, la cinta se llama "Fa yeung nin wa"; según tu servidor, "De chinos perdedores enamorados de las baladas románticas mexicanas de los años cincuenta, interpretadas por gringos enamorados del México de los años cincuenta."
Tenemos en el fondo a Natalio Reyes Colas (Nat King Cole) cantando "quizá, quizá, quizá", tenemos una escena amontonada, metáfora de la vida rutinaria matrimonial de clase media china en los años 50, donde al parecer, era común esos apartamentos tipo casa de húespedes, donde el inquilino tenía su propio espacio, pero la cocina era algo comunal, dividido por una puerta (como aqui, en donde hay departamentos conjuntos, compartiendo un mismo baño =guac=).
El fulano tiene su esposa, la fulana tiene su esposo; fulano y fulana tienen trabajos en oficinas "bien interesantes" (y encerradas) ; fulana es la sacretaria que tapa a su jefe para que éste pueda salir con su novia sin el inconveniente de su esposa; fulano y fulana se conocen en la cocina comunal, se simpatizan en la esquina de los noodles (así como la esquina de las quesadillas, pero con fideos chinos); fulano empieza a sospechar que su esposa le canta la del "venao" en su jeta, fulana comienza a pensar lo mismo. Fulana, por casualidad, descubre que su esposo la engaña con la esposa de fulano. Fulana sufre horrores.
Un día, en la esquina de los noodles, fulano y fulana empiezan a sopesar sus mutuas soledades; fulano y fulana comienzan a ir al cafecito y terminan, uno frente al otro, aceptando lo que por sí solitos no pueden: que son los esposos engañados, asunto que empeora fulana al contarle sus sospechas sobre la cercanía de los sanchos. Empiezan una relación de amistad y de mutuo solapamiento, donde se trata de engañar a sus infieles consortes de la manera más pendeja: en vez de compartir la cama, comparten la rutina diaria y los pequeños caprichos que los consortes ya no complementan, ensayan juntos lo que le dirían a sus consortes si tuvieran tantito valor para aceptar que les han visto la cara, lloran del sufrimiento, porque incluso el ensayo de las preguntas es muy cruel para su frágil carácter.
Fulana come la comida condimentada, porque a fulano le hace pensar que sigue comiendo con su esposa; fulana apoya incondicionalmente a fulano cuando éste deja su trabajo para convertirse en escritor de novelas de artes marciales (la afición de ambos); fulano renta un departamento para poder escribir a solas (y para poder "engañar" a sus infieles consortes sin ser descubiertos); en el departamento escribe uno, teje la otra, se platican sus obsesiones y comen juntos. Se enamoran como a ellos les gusta el enamoramiento. No soportan este tipo de "infidelidad" tan hipócrita y se separan. El reto de la película es igual de patética. ¿Se besan alguna vez, se entregan el uno al otro alguna vez, se confiesan su amor alguna vez?

NO.

Todo aquel que se sienta identificado al leeerte, querido diario, que tenga el humor para ver tamaña chabacanería y se atreva a ver más detalles patéticos y que ya me dan harta hueva relatar, son libres de ir a buscarla. Recomendación: un cafecito bien cargado durante la función, corren el riesgo de quedarse dormidos y de soñar el final lógico: donde uno de los 2 se le quita la tibieza y se aman con locura.

Mi blog os dejo, mi blog os doy.

==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

domingo, diciembre 19, 2004

=Gabriel Zaid. Lectura y conversación=


La noche del Viernes 17 de Diciembre de 2004, fue la fecha marcada por el destino como la gran gala que inicia la vida literaria del benemérito Humberto Beck, hijo predilecto de las masas culturales, hombre de monumentales pensamientos, de un talento sin precedentes, de una humildad y sencillez que nosotros, los marranos de esta década, no nos merecemos, pero que disfrutamos por nuestra salvación y la de las letras mexicanas.
La antisolemnidad fue la orden de la noche, la antipresentación cumplió con su cometido: Un crítico Froylán de Mazatlán fogueó al laureado escritor, denostó y acuñó su futuro estandarte, por lo que a partir de este momento, Humberto Beck es el lider del movimiento de los escritores orgánicos, la nueva vanguardia ilustrada de este siglo. Un Vladimir sugirió la canonización de las ideas y la figura del autor, haciendo una comparación entre el papel de Humberto Beck en nuestra sociedad y la integración del todo universal en cada uno de nosotros a partir del pensamiento oriental marcial que algunos llaman "The Path of the warrior"; un Sr. Duplancher habló desde el fondo de su corazón, mostrando su aprecio y cariño por el mas noble de los intelectuales, su profundo respeto como maitré de maitrés de los bardos regiomontanos y como el entrañable amigo, la gran persona que Humberto es.
Agradable la gala que se convirtió en desenlace de la presentación, donde Chico Ché puso a bailar a la alegre concurrencia, un brasileño le cantó al alcohol, algunos ayes lastimeros y otros grandes éxitos musicalizaron el ambiente; lamentablemente, unos cristianos, fieles cofeligreses de Humberto Beck, nos abandonaron antes de tiempo, de lo que se perdieron.
Entre los invitados, se supo de una embajadora bloggera que iba de incógnito, la cual se negó a revelar su identidad, a fin de no perjudicar el delicado balance que existe entre el mundo real y el bloggoverso. Baste saber que los bloggeros mandaban sus mejores deseos y vitoreaban al camarada y hermano homenajeado.
Un gran evento merecía un gran cierre: una banda de valientes forajidos escapamos del fragor de la celebración hacia lontananza, con un buen sabor de boca y nuestros mejores deseos.
En horabuena, Dr. Beck. Posted by Hello

miércoles, diciembre 15, 2004

=Chancho Clos es bien pederooo=



Querido diario:

Mientras me encontraba con mi nuevo amigo, el Sr. ojo alegre, en las inmediaciones de la San Rebel rescatando arbolitos de ser convertidos en el sucio entretenimiento navideño de ocasión, mi compinche comenzó a mutar al lado oscuro y empezó a llorar copiosamente.

¿La causa? un muñeco de Santa Claus, muevenalgas y cantor de villancicos con acento peruano. Confesóme el Sr. Ojo Triste que de niño no lo visitaba Santo Clos por ser pobre, que nomás le tocaba visita de Reyes, y que le daban pura ropa y un pan duro para todo el mes. Después de entregar los pinitos a nuestro contacto underground de Greenpis, que nos esperaba muy cerca del metro Garibaldi, nos pasamos a la Lagunilla a babosear.

Fue un momento el que me descuidé, porque estaba viendo un puesto con videos con la leyenda Hoteles de Salto del Agua, cuando el Sr. Ojo triste desapareció de mi vista. Lo encontré de nuevo saliendo por la orilla de Reforma, alli por donde suele andar una Plaqueta de cuyo nombre no puedo acordarme, vestido con traje de franela roja, barbas de estopa y con gorrito adhoc.

Fuimos a la primaria "Mamita trabaja contenta" a montar un show cómico-magico-musical, donde volvió a ser el Sr. Ojo alegre y agasajó a la infantil concurrencia con su baile estilo botarga. A la salida del evento, nos encaminamos a Garibaldi a festejar el "espítiru" navideño. Entre orines, vómito color magenta y las marcas de labial de unos tenientes de infantería vestidos de enfermeras del amor, dejé dormidote a un Sr. Ojo alegre, que sonreía mientras soñaba con renos, juguetes y soldaderas que orinan paradas…

Posted by Hello
==========================================
Atte.
El Hijo de Nadie

lunes, diciembre 13, 2004

=El Complot Mongol=



O "¿Porqué no fue el Hijo de Nadie a la fiesta de Un tal Mario?"; muchas pueden ser las razones:

  1. Porque no le alcanzaba para cubrir la cuota de pertenencia,
  2. 2.-Porque le pasó un "Plaquetazo": se quedó dormido y cuando se dió cuenta, ya eran las 10:00 a.m. del Sabadaba,
  3. Porque andábamos de shopping, y el pinche tráfico lo atrapó,
  4. Porque estaba rescatando inocentes pinos de las crueles intenciones mercantilistas de los marchantes del mercado de San Cosme,
  5. Porque el Viernes pasan Enterprise y Andrómeda en AXN, wey (Sin mencionar que repiten CSI y....) ,
  6. (pppprrrt!) Pues por pedorro,
  7. Porque lo invitaron a emparejarse con la movie de Michael Moore: Farenheit 9/11, que no la había visto y pues vivía en pecado mortal,
  8. Porque estaba en el Stripclub Antrax en Garibaldi, pagando una deuda de honor, dejándose tocar por soldados vestidos de teiboleras,
  9. Porque en esos instantes, estaba perdiendo su virginidad en el Hotel Muy,
  10. Porque se le olvidó,
  11. Porque estaba en su sesión de Bloggeros Anónimos, reconstruyendo su vida y cumpliendo su cuota mensual de un fin de semana sin bloguear,
  12. Porque tenía "asi" de planchar,
  13. Porque estaba jugando Doom III, el maldito irresponsable, cretino, bastardo e hijo de la ...,
  14. Porque estaba de partero en un pesebre, recibiendo una ternera entre mocos vaginales de vaca y sudorrrr,
  15. Porque le agarró la mano el Enedino,
  16. Porque su horóscopo le dijo que eso ni era
  17. Porque si
  18. Por hacerse el interesante
  19. Porque quedó abrumado por la personalidad de Niche (fue mucha mujer para él), y quedó todo apanicado, mordiendo la cutícula de su dedo meñique, mano izquierda,
  20. ¿Porqué no?
  21. Porque estaba viendo su telenovela favorita, "Las Juanas"
  22. Porque estaba redactando piterías.
Choose wisely. Posted by Hello

miércoles, diciembre 08, 2004

=Odiando (suavemente) a la Navidad=



O "El post antipopular del Hijo de Nadie".





En la época de locuras juveniles de tortas, maquinitas y daños a terceros en las inmediaciones de "Santa María la Ramera", existía una organización llamada "El Club de los corazones rotos del señor Ebenezer Scrooge"; su función era encontrar peros para NO celebrar la Navidad, y cada año elaboraba una lista de deméritos para impedir entrar a la Navidad a tu vida. Cuando dejamos de crecer de manera desproporcional, asentamos nuestras grasas de bebé y dejamos de tener granos en lugares imposibles, abandonamos los headquartes, la tortería que se convirtó en ferretería; dejamos al club morir: no por falta de convicciones, solamente porque teníamos mejores cosas que hacer.

Hoy me veo nuevamente motivado a mentarle al madre a la Navidad, porque me la vengo tragando con los ojos, los oidos, la naríz, el tacto y a honra desde que terminó el Dia de Muertos, de manera prematura. Ya tuve un mes de Navidad anticipado, ya no quiero saber nada de gordos barbudos con tendencias de drag-queen y sus muñecos automatizados agitanalgas, de nacimientos de tamaño jumbo para poner en el patio (que es una práctica clasista y divide a la sociedad); de compulsiones azucaradas que pueden provocarme diabetes prematura, de un esfuerzo inútil por postergar en nuestra ideosincracia la vigencia de una celebración anticristiana y humillante para los padres de familia, que año con año se sobajan el lomo en estas fechas para procurar comfort a sus criaturas, y que el mérito se lo lleve un producto de The Coca Cola company.

Estamos hartos de no tener tiempo para sacarnos la cerilla de los oidos y contemplar la vida, de no poder comer como la gente porque nos meten los pecados de temporada con un mes de anticipación, de que comencemos a celebrar cosas antes de que el calendario dicte " ya es hora", de soportar aglomeraciones humanas innecesarias y del subsecuente incremento de la peste y la basura que deja a su paso la raza cósmica, de acelerar todo de tal manera que apenas te lleves a la boca el primer pedazo de pavo, y se acabe el encanto y pases a lo que sigue sin poder disfrutar de la experiencia. Tanta pinche neurósis, por miedo a no vender con suficiencia en los días que el calendario occidental marca.

Quiero mis 27 días de imágenes macabronas, mis remates de calaveras de chocolate y de pan de muerto a mitad de precio, quiero mis reventones post-noche de muertos, para ponerme mi máscara de la bruja y fregarme la garganta con sonidos imposibles, quiero el cachito de vida que me han robado la mercadotecnia en tiempos del cólera y las malditas prisas pretemporada... Posted by Hello


Alarma Enedino 08-Dic-2004

El Dr. Sapiens cachó a un Enedino en la movida.

Mas de estas
ondas, en la mamá del abulón.


==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie

lunes, diciembre 06, 2004

.:=-El SanLunes Exquisito=:.

Boggeros y Bloggeras:

El día de hoy la masa funk amaneció con afán de ama de casa, con inusuales deseos de poner un árbol de navidad, de limpiar 10 años de mugre y cochambre, de poner en orden la vida de Nadie.

Asi que me voy de chacha al compás de la música y les dejo la radio prendida, pero en vez de estar como Luzyfer cantando de manera lastimosa "Yyonosoyabusadorayyonosoyabusadoray...", les dedico una bonita canción, porque prefiero venir a cantarles que andarlos asaltando, y dice:


We had broken up for good just an hour before
Uh uh uh, uh uh uh uh uh
Now I'm staring at the bodies as there's dancin' 'cross the floor
Uh uh uh, uh uh uh uh uh
And then the band slowed the tempo and the music gets me down
Uh uh uh, uh uh uh uh uh

It was the same old song with the melancholy sound
Uh uh uh, uh uh uh uh uh

They don't write 'em like that anymore
They just don't write 'em like that anymore


We'd been living together for a million years
Uh uh uh, uh uh uh uh uh
But now it feel so strange (out in the atmospheres?)
Uh uh uh, uh uh uh uh uh
And then the jukebox plays a song I used to know
Uh uh uh, uh uh uh uh uh
Now I'm staring at the bodies as they dancin' so slow
Uh uh uh, uh uh uh uh uh


They don't write 'em like that anymore
They just don't write 'em like that anymore


Now I wind up staring at an empty glass
Uh uh uh, uh uh uh uh uh

Cause its so easy to say that you'll forget your past
Uh uh uh, uh uh uh uh uh


They don't write 'em like that anymore, no!
They just don't write 'em like that anymore


They don't write 'em like that anymore
They just don't write 'em like that anymore



Si alguien desea acompañar en los coros al Hijo de Nadie, no duden en enviarme un correo electrónico con espacio disponible decente, para enviarles su selección del día de hoy.


==========================================
Atte.

El Hijo de nadie
P.D. Por obra y gracia divina de una muñecota bloggera (once again, gracias Sheer), ya le manejamos Gmail, se vale escupir a katapunchinchin@gmail.com

.:* UaUaUaUa o Crónicas Épicas de las Chiks *:.

Querido diario:

Qué alegria cuando me dijee-ron, vamos a la casa de las chiiks...

Sucedió que, después un Sabadaba exquisito antisuegras, cuando el día se disponía a morir y la noche caía como acogedor manto estelar sobre un árbol, mítico y suave cobijo de una noche triste, un rebelde motor arrancaba con rumbo fijo al sur de la zona metropolitana.

Entre veteranos a estas sesiones, un novato servidor veía las luces de la ciudad pasar por la ventana, imaginando todo lo que le esperaba en un lugar que el destinó marcó bajo un nombre casi profético: Esmeralda. Mas tarde llegaría al a conclusión que revolotea en mi sentir en estos momentos: me he quedado corto.
La llegada marcó el tono y el compás para los eventos de un futuro inmediato: un monigote de casi 2 metros de longitud, peinado cuasiafro, vestuario casual y personalidad magnética, esperaba sentado con una pierna cruzada, silente y sereno, recibiendo a las visitas con la mirada perdida en lontananza indefinible. Era el coprotagonista, pieza fundamental del evento al que se nos había convocado.

Y el sonido de sonoras risas rompieron con la tranquilidad del sitio: una peluca roja, un sombrero negro estilo 4 non blondes, un sweater lila de fino pelambre, un brazalete de púas metálicas, traían hacia los asistentes las fanfarrias del dramatis personae épico de estas antiquísimas reuniones, un grito que anunciaba el principio del eliséico momento:

The chiks are on tha house.

Una vorágine de alcohol, presentaciones, flasbacks, pruebas de sonido, saludos secretos chiks, queso manchego, reproductores DVD burócratas, y de juguetonas, dinámicas, peligrosamente hermosas odaliscas urbanas danzando por doquier, devoraron mi conciencia, malviajando mis sentidos en una experiencia de color, risas, beneméritas eminencias y Gloria Trevi.
La dinámica del ritual era claro: el objetivo inicial se ejecutaba en un primer movimiento: la proyección de las muestras cinematográficas chiks, rondas de aplausos, música de corte casual y grupos de críticas, comentarios y botana verbal y visual; precedida por una ronda de esquemas musicales sofisticados, a falta de una mejor palabra, que le manejaban desde Moloko y su Bring it Back, Los Dyvinils se soltaban y declaraban altivos I touch Myself, Loucious Jackson predicaba el voyeurismo de su Naked Eye hasta el tema de Super Mario Bros encontraba un lugar en nuestros corazones, en nuestro ser.

El movimiento final se cerraba con un baile ritual de las Chiks, al centro de la sala y haciendo demostraciones de soltura, de suficiencia, de poder; alegres y vitales, danzaban en el cabalístico círculo de cuatro, dejado en claro su posición como indiscutibles epicentros de la reunión, como emperatrices de la gracia y de la camaradería, como símbolo de unidad y de la identidad única e irrepetible, en un mismo movimiento

La cacofonía orgásmica-orgánica- macrobiótica te susurraba al oido: déjate caer. Era como si toda la razón para seguir respirando, para seguir observando, para seguir degustanto, para seguir tocando, para seguir viviendo, fuera ese abrumador tretanvirato que brillaba refulgente en un caleidoscopio de emociones, en un torbellino de pasión embriagador.

Y el ciclo se repetía, de manera irremediable.

Mis sentidos estaban embotados, elfas californianas murmuraban obsenidades en contra de sus hermanas, caídas en el cumplimiento de su deber, corrompidas por el hedor humano. Una raza que se resiste a morir, pero que sufre por la pérdida de su legado, inmortal respiro de vida. Ibiza es el faro de la esperanza. Las Hijas de Arwen no prevalecerán.

En algún punto, entre los ciclos rituales que nacían y morían con la llegada y salida de asistentes, el ritmo comenzó a cambiar de tempo (ritmo), la tormenta comenzaba a amainar, y Gloria Trevi sonaba al fondo, asombrando a propios y extraños; el lugar invitaba a una pausa en el fragmento lounge yacere-qui del lugar: Que los sentidos asimilen lo acontecido, marcado en la memoria del lugar queda tu asistencia. Prohibido tienes olvidar lo que has visto.

Un tal Mario llegó, cual profesional de estas visitas, que hasta venía de un evento paralelo y traía por séquito a sus veteranos acompañanes, miembros distinguidos de este pequeño ecosistema que acababa de invadir.
El aire de la noche despertó a la masa funk, no dejaba de expresar su sentir: qué bonito, de vererag hombre.
El viaje de regreso quedó enarbolado por fuegos artificiales, éfimeras bengalas fátuas que adornaba nuestr triunfal regreso, pero que al mismo tiempo marcaban el final de otro acontecimiento, ésteril e intrascendente: otro teletón, otra monumental tomada de pelo.

Una breve y acogedora comparación de notas de fresismos ilustrados, unas vueltas por la zona metropolitana, una despedida en circuito, otra mas emotiva en las imediaciones de San Cosme, un gesto de cortesía y de franca camaradería, todo había sido consumado.

Y al día siguiente, había sido tal la impresión de la odisea, que no podía dejar de hablar de ello.

En las vísperas del siguiente evento me pregunto, querido diario, si ya me encuentro ungido.

Je ne se pas, petty, silly boy.
==========================================
Atte.

El Hijo de Nadie
P.D. Una vez que me haya recuperado de la impresión, procederemos a la reseña de los Chiks Video Awards.

jueves, diciembre 02, 2004

La letra de la Bruja

Querido diario:

Hoy voy a tomarte de punching bag y me voy a poner como ciertos bloggeros, a sacar mis malas vibras gritando virtualmente aaaafhhghghg y a contar que no pude verle a la cara a un tipo que me sacó la lengua y cómo me gustaría tenerlo en en este momento para ponerle mi bota en el cuello, y sobre qué bueno que las personas que en el pasado me hicieron daño, hoy día tienen una vida deplorable y no pienso volver a hilar un pensamiento coherente y voy a insultar como lo hacía en la primariaeeeeheh

Eso ni es.

Hace unos días, una señorita Anonymous, presunta michoacana, externó sus dudas sobre el contenido de la canción La bruja, específicamente la versión de Lila Downs, que en lo personal, me gusta mucho su interpretación. Así que hoy seré menos evasivo y menos ojete con mi prójimo (yah, sure), y procederé con el análisis de la letra de la bruja, esa canción que pongo los Sabadabas en la mañanita, para asegurar una buena digestión de mi sacrosanto desayuno.
El tema se ha comentado en el mundo real en 2 ocasiones, la segunda me motiva a compartir contigo, querido diario, la dicotomía de esta canción.

Existen 2 interpretaciones prácticas para la letra de la bruja:
  1. La primera, de las fuentes del medievo y del underground mexicano, que dicen que la bruja era la esposa de un general, una adorable cuarentona que le encantaba sonsacar chamaquitos de 15 o 16 años; todo esto mientras su marido se la pasaba poniendo orden en un pueblito charrote, charrote. Resulta irónico entonces, que mientras el amable general aplacaba a los inquietos campesinos, sus hijos aplacaban sus pubertas inquietudes con la señorona (que de seguro, estaba que ofendía). La segunda estrofa probablemente habla del posible reclamo final que le hiciera una procupada madre a la mujer del general, cuando andaba ésta paseando altanera y orgullosa por el pueblo, mientras era la comidilla de las comadronas. Ofensa que probablemente nacía más de la altanería de la mujerona, que de su hijito mancillado. Pobrecitos cocodrilos.
  2. Esta pertenece a Davihito, mi apá, consistente lector del diario La Prensa, secreto fan del Alarma, amante del art grotesque: que la bruja era el mismo general, que disfrazado de mujer cuarentona, se merendaba a los chamacos del pueblo después de emborracharlos para que dijeran "esta boca es mia" sin ver. Más angustioso sería entonces, el reclamo de la ofendida madre por el reciente estilo de vida sodomita de su criatura. Mayor sería entonces, el escarnio público por "la generala", que de seguro se afilaba el bigote cuando se paseaba por el pueblo, viendo en dónde iba a soltar el siguiente jitomatazo. Pobrecitos, a secas.
Por la forma de la interpretación, bien pudo ser corrido de cantina, música de borrachera, para degustar con los clientes de la hija del azteca en turno, que comenzaban a ponerse alegres y bonachones y necesitaban decírselo al mundo.

¿Cuál será entonces, la verdad detrás de esa canción tan mística? Creo que dejaré esta difícil decisión, querido diario, en el criterio del heróico cuerpo de bloggeros (y bloggeras) que suelen frecuentar este humilde espacio.
Ellos y ellas tendrán la última palabra al respecto.
==========================================
Atte.

El Hijo de nadie