= Los hijos de nadie, o de la orfandad de voluntad =

El soundtrack de tu vida fue: Wye Oak - Civilian

Can we truly expect those who aim to exploit us to be trusted to educate us? - Eric Schaub 

Encontré esta página en alguna revista de mediados de los noventa, hasta atrás donde ciertas revistas solían, y todavía suelen atiborrar la publicidad no deseada como un catálogo de lo impresentable: aquello que trae un compromiso, o que representa algo lo suficientemente conveniente para incluirlo en el medio impreso.

El anuncio publicitario es de la organización Ministerios de Amor, que a principios de los años noventa comenzó a operar en nuestro país, y que durante dicha década, fungió como el más reciente modelo de la caridad privada, modalidad protección de la infancia.

¿Es esto es un resumen de cómo tratamos a los desamparados, específicamente a los niños huérfanos? veamos.

En su momento, me dio un poco de risa la coincidencia del término del anuncio con aquel mote que me pusieron en 2003 (El Hijo de Nadie) y que uso regularmente en este blog.

La verdad, no me extraña el sentido de insulto de la frase: desde tiempos inmemorables, no hay peor pecado involuntario que no pertenecer, y qué pertenencia es más esencial para una persona, que la que provee la familia.

Huérfano es el que no tiene padre ni madre, pero el abandono familiar siempre es más complejo: se puede tener padre y madre y terminar siendo hijo de la negligencia, educado por la crueldad de la sociedad y condenado al destino de la calle, donde no hay adjetivo que delimite correctamente la naturaleza del habitante callejero, donde la única garantía es un futuro incierto, y corto.

Desde la pobreza se puede prosperar, pero desde la orfandad, la única victoria es la supervivencia.

La pregunta que me queda es ¿quién da voz a los olvidados, sin la necesidad de un escándalo de por medio?

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La semana pasada esta generación descubrió a Rosa Verduzco, la llamada Mamá Rosa de La Gran Familia de Michoacán, el rostro más antiguo y conocido de las beneficencias civiles, en medio de un nutrido despliegue de fuerzas armadas, con una celeridad y prestancia que no se ve contra el crimen organizado, con una eficacia que raya en la exageración, con una voluntad que causa mas sospechas que certezas.

Se ha opinado larga, abundante, cruentamente sobre el tema. Se ha desplegado un aparatoso contingente "informativo", veladamente criticando a las sociedades civiles, exhibiéndose en el proceso una simpleza de intenciones sobre la que da vergüenza abundar. Se ha dado voz a expertos en la materia, se ha difundido incansablemente las versiones oficiales y las voces en defensa de Rosa Verduzco. Casi como un drama perfectamente orquestado, finalmente se le ha dado voz a Mamá Rosa.

Al principio del escándalo, en una cena platicábamos el tema con unos amigos. Uno de ellos,  poseedor de una inteligencia prístina, saldó a la señora Verduzco como “una figura más del antiguo régimen”.

En una primera lectura, parecía leerse como una simpleza, incluso como una generosa dispensa a las acciones de la mujer. A posteriori, termina siendo el diagnóstico más agudo y sucinto posible.

Contexto, la ayuda de memoria: Rosa Verduzco abordó en el México de la primera mitad del siglo XX ese fenómeno social que Luis Buñuel llamó casi 3 años después Los olvidados.

Dimensionar la génesis de Mamá Rosa es remitirse a la elegante viñeta que Buñuel dibuja de la Ciudad de México de finales de los 40 y principios de los 50: las calles inacabadas, las clases sociales perfectamente delimitadas, la pobreza como sinónimo de la ignorancia, la subsistencia urbana de las ciudades perdidas, el monumental futuro en la forma de castillos de acero, lentamente en desarrollo. Como normalmente ocurre, probablemente la realidad superaba (con creces) la ficción.

Y en el Michoacán de los años cincuenta, probablemente las circunstancias sobrepasaban cualquier estimación pintoresca que se nos pueda ocurrir.

Es natural justificar el pasado como tiempos más simples, hasta primitivos, porque la sociedad que la habitaba estaba menos lograda, menos educada, mejor pastoreada. Los métodos hoscos del ayer bien pueden revisionarse como las condiciones aborrecibles de hoy, con suficiente dosis de indignación, y desde nuestra circunstancia asumimos cosas sobre algo que desconocemos, sobre lo que no tenemos marco referencial, ni el ánimo de armarlo para brindar la claridad necesaria. "Nos ciega la post modernidad", por decirlo de alguna manera.

Esto, claro está, no es justificación de nada de lo hallado en el tristemente célebre orfanato. Aunque cuestionables en forma y en fondo, las respuestas de Rosa Verduzco vienen cargadas de una realidad: ella es Mamá Rosa como consecuencia de enormes omisiones.

Mamá Rosa y su Gran Familia surgen como resultado de esas deficiencias, y el gobierno revolucionario institucional, como suele hacer con todo aquello que responde a su hegemonía, decide ensalzarse con las obras de la señora Verduzco: la vuelve el rostro de la asistencia social del siglo pasado, la convierte en parte de su sistema de asistencia social, la anexa, le difiere su responsabilidad, la atiborra.

Como parte del engranaje que el PAN heredó del PRI, también hereda sus verrugas y sus máscaras: no es de extrañarse que Vicente Fox, cuyo sexenio se caracterizó por "adoptar" en vez de reformar al sistema político mexicano, haya encontrado en Mamá Rosa otro elemento para sus relaciones públicas. 

Se sabe que el PRI no perdona, y parece que la "intervención" a La Gran Familia obedece a los mismos intereses políticos que llevaron a buscar a la señora Verduzco en mejores épocas.

Los modos y formas de otra época.

Tampoco debería soprendernos de quiénes vienen (sans los oportunistas arriba mencionados) las muestras de apoyo incondicional a Mamá Rosa: es también de otra época ese paradigma que concluyó que las acciones de Rosa Verduzco fuesen consideradas como una acción propositiva a la inacción gubernamental.

También son los mismos que dan una lectura condescendiente de nuestra sociedad: ellas y ellos que han visto al PRI en su máximo esplendor, por tanto tienden a desestimar muchas de las reacciones del México del siglo XXI como exageraciones. También ellas y ellos están cegados por el contexto del viejo régimen.

No es esto un reproche, sino una precisión: no hay manera elegante, ni necesidad pragmática de señalar los errores, los descalabros y los abusos del gobierno deslindando responsabilidades: si queremos un gobierno diferente, no podemos seguir sin ponerles nombres y apellidos, pues un gobierno no es sino las personas que lo ejercen.

Se ayuda más a Rosa Verduzco desde una crítica objetiva, que desde una evocación. Bien por los reporteros que están dispuestos a analizar objetivamente todas las aristas correspondientes.

Pero a la sociedad nos incumbe otro enfoque.

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Es cierto: hay sociedades civiles que lucran con la miseria y la orfandad, que operan y permanecen por encima de la ley: son los menos.

También es verdad que no toda sociedad civil se conduce de forma corrupta, trabajan con márgenes muy limitados de recursos y dependen enteramente del financiamiento público - el privado está reservado a otros intereses, o viene acompañado de condiciones no enteramente altruistas para los "beneficiados".

Probablemente ellos tampoco tendrán voz en los días venideros, pues lo correcto nunca va a dar la nota, no incentiva la opinión pública, no hay juicio que emitir ni usufructo que explorar.

Pero en la pléyade de reclamos a la mal llamada clase gobernante, olvidamos que también la sociedad mexicana tiene una responsabilidad en la negligencia contra los huérfanos y los desposeídos.

Tan indolente es la respuesta del gobierno, como el interés condicionado de la sociedad, que opina pero que no reflexiona su papel en este drama.

En introspección,  sorprende que la sociedad de hoy, crítica y propositiva, aún le tenga miedo a las palabras: "drogadictos", infantes desamparados, niños problema, niños en situación de calle, los hijos de nadie.

Son huérfanos, a veces de padre y madre, a veces de pertenencia: no son "nuestras niñas y niños", son de los desprotegidos, gente a la que le negamos rostro, voz y semejanza. Son los más pequeños de aquellos a los vemos como una problemática, no como seres humanos.

Este sector de la sociedad es espejo y no nos gusta el reflejo, que nos desnuda en todo nuestro esplendor hipócrita y de doble moral: en secreto despotricamos contra esta parte de la sociedad, en público abogamos por un esfuerzo de "caridad cristiana", y en lo orgánico se convierte en negocio del particular, y en rubro del gasto gubernamental.

Pero nuestra más basal opinión la mostramos todos los días en la calle: los ignoramos, pretendemos no verlos, no escucharlos, buscamos la salida al desafortunado encuentro, "no traemos cambio".

Cuando así nos conviene, los acarreamos, nos tomamos fotos con ellos (previamente aseados y alimentados), los usamos de recurso argumental, les hacemos telenovelas, los convertimos en una broma de mal gusto.

Lo único que no podemos darle a este sector de la población es voz, voto, ni oportunidad real para abatir su situación, pues "no hay condiciones" para un gobierno que huele a la misma indolencia que creó a Mamá Rosa, ni voluntad de una sociedad que todavía necesita linchar para movilizarse.

Tan dolorosa es su orfandad (de sociedad), como la nuestra de equidad y congruencia.

Aún en la crítica, caemos en las mismas necedades: Antonio Marvel voltea hacia el gobierno, ese ogro multi propósito, y pregunta irónicamente por "Mamá Angélica (Rivero)", por "Mamá Chong". La pregunta es ¿necesitamos en el DIF a la esposa del presidente o de un funcionario como "madres subrogadas" del gastado esquema de asistencia social del siglo pasado? ¿tenemos que seguir replicando un esquema de condescendencia, inventado como una suerte de "equidad progresista" "para que se ocupen" las señoras de los funcionarios? yo digo que no.

En mi opinión, lo que se necesita es un centro de estudios, con participación conjunta del gobierno con instituciones académicas y especialistas en la materia, primero para dimensional correctamente el estado de la asistencia social, de los derechos de los niños y de los indigentes, los desamparados, los que subsisten al margen. Gobierno y sociedad, en responsabilidad compartida.

Sólo con esta información, y con un DIF conducido por personas elegidas por órganos colegiados, no por gabinetes presidenciales, podrá convertirse en el órgano ejecutor de un sistema de asistencia social que habilite, no que condone - pensione - sostenga. Que la participación de las sociedades civiles se limiten a la ejecución coordinada de los programas del DIF, y se conduzcan bajo una normatividad construida, constantemente auditada, dimensionable, efectiva.

Sólo entonces, podremos tratar con dignidad tanto a los niños de nuestro país, como a los de aquellos inmigrantes que quedan atrapados en medio de nuestra incapacidad local.

Leí en la letra de Tania Tagle una reflexión que no tiene pierde: la caridad ("cristiana") es vertical (desde arriba hacia abajo), la solidaridad es horizontal (entre semejantes).

Tengamos pues, la inteligencia de ser menos caritativos, y más solidarios: si no vamos a quitar el dedo de la llaga, por lo menos tengamos la decencia de hacerla supurar, para que sane.

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Hace casi 20 años (1995), en una arrebato de aburrimiento, tomé la foto de un indigente que dormía en la calle. 10 años después, encontré la foto y la publiqué en este blog.

Luego comencé a tomar fotos de otros indigentes, y pensé en acompañar algún texto con esas fotos; como ninguna reflexión me llegaba al respecto, decidí hablar con uno: le invité una hamburguesa de Mc Donalds y le hice la plática, para saber de él. Confieso que no encontré nada interesante que contar: alcohol, familia abandonada, desesperanza.

Le llamé La acera me da confort.

Decidí entonces que las fotos irían acompañadas de una historia imaginada, de una existencia ficticia, de una fantasía que sacara de su contexto a esta gente, que los desvictimizara, que los humanizara más allá de cualquier prejuicio.

9 años más tarde, caigo en la cuenta que es ahí donde descansa mi "caridad cristiana". No proseguiré este ejercicio desde la petulancia de una buena intención, sino como una promesa: que esas imágenes deban ser desconocidas para quien nos preceda como sociedad, que la desigualdad socioeconómica sólo exista en la ficción.

"Dios mediante".

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 Atte.

 El Hijo de Nadie

=La acera me da confort VII=

El soundtrack de tu vida fue: (The London) Suede - Trash

Foto: Marcin Ziel

Sepa usted, apurado y acalorado lector, que la red de contactos e información que suelo consultar ha crecido considerablemente.

La última vez que me fijé, su nombre completo se leía Fuentes del Medievo, Asociación Civil sin Fines de Lucro No por Falta de Ganas Sino Porque la Crisis Está Ruda. En un gesto de amabilidad, nos otorga la confianza de denominarla Fuentes del Medievo, a secas.

Uno de sus puntos focales continua siendo la documentación de la fauna urbana, haciendo énfasis en ese grupo de candor inigualable, conocido por todos nosotros como La Sociedad de los Menesterosos Muertos.

Viviendo en el destierro gozoso, no me encuentro más en las inmediaciones de la colonia San Rafael, la cual se ha puesto tanto culturosa, con una pizca de posh, pretensa e infatuada.

Los corredores gourmet, las boutiques y galerías de arte han devastado el hábitat natural del una vez orgulloso gremio menesteroso, el cual se ha vuelto arisco, hosco, nocturno, oculto. Las ahora excesivamente limpias calles han puesto en peligro el delicado ecosistema urbano que alguna vez rebozaba en broza y grasa, en sudor y mugre, en dientes imperfectos y actitud indómita.

Hoy aprovechan los desórdenes generales, las manifestaciones, las celebraciones cívicas y uno que otro bailongo para salir con sus mejores trapos a dar la vuelta taciturna a las dos de la mañana, siendo el domingo el único día en que salen a la luz y a que les de el aire.

Uno de los nuevos corresponsales de Fuentes del Medievo, un polaco alegre y bonachón, por azares del destino nos consiguió la foto de una de las más manchegas luminarias de este blog; alguien que, en casi 9 años de existencia de este espacio no habíamos logrado capturar para la posteridad, el santo grial del estrellato desechable.

Gaudencio Flores Rosario es un menesteroso que todo lo ha probado, que todo lo ha vivido, que todos lo han pateado.

En sus 35 años de carrera menesterosa ha visto lo mejor y lo peor de la calle, conoce los rincones más exclusivos de las colonias populares, este es un personaje que no yace en cualquier calle: sólo las que tienen mugre de 1983, edición limitada.

Él conoce fuentes que todavía surten agua potable, tiene acceso exclusivo a los últimos baños públicos con sauna para caballeros, en horarios no laborables.

Gaudencio no pepena cualquier cosa: es conocido por frecuentar las todavía existentes pacas de ropa gabacha, que hoy sólo se distribuyen en algunos rincones inaccesibles de Pino Suárez. No viste gacho, viste gabacho.

Gaudencio conoce los mejores lugares para conseguir comida: los basureros de esos restaurantes donde los comensales mandan a tirar sendos manjares a la basura, porque fueron preparados con condimentos no orgánicos, y guisados con agua de este continente.

Amable audiencia de este blog, les presento a El Atreyu, menesteroso hipster del Centro Histórico. Y le va a los Pumas, decidan ustedes qué hacer con ese dato.

Alabadle y adoradle, desesperad y tratad de ser como él.

Una estrella más del blog de las estrellas.

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Atte.

El Hijo de Nadie

= La acera me da confort VI =

El soundtrack de tu vida fue: Suede - Attitude (Singles, 2003).

Querido diario:

Mientras me encontraba paseando por la colonia San Rafael, sobre la calle de Ignacio Manuel Altamirano para ser exactos, cruzó desde la otra cuadra a paso tambaleante y se me emparejó un menesteroso profesional y certificado, portando sus prendas de trabajo, con penetrante olor corporal y étero aliento alcohólico.

A pesar del denso tufo etílico, tenía la mirada fija y penetrante, como solicitando quedamente mi atención; mientras cruzaba a su lado, deslizó discretamente un papel dentro de la bolsa izquierda de mi chamarra. Secundando sus sigilosas acciones, seguí mi camino de frente con el papel en el bolsillo y abordé la Rivera de San Cosme, caminando casualmente hasta las puertas del restaurante Boca de Rio, en busca de privacidad para resolver el enigma entre mis manos.

Mientras esperaba un ceviche de caracol y dos empanadas de cazón, saqué el trozo de papel de mi bolsillo: resultó ser de ese papel tipo cartoncillo con el que envuelven las tortillas, de corte irregular -evidentemente trozado a mano- y con un mensaje escrito en pluma azul, con impecable caligrafía:

" Comprar mezcal Costeño, tonaya Supremo, 940ml., certificado. Viernes 29, 6 de la tarde, Altamirano esquina Icazbalceta."

El Viernes 29 a las cinco estaba en las tres Rs comprando el mezcal, y mientras pagaba pasó rápidamente por la puerta una figura, que de reojo identifiqué como el menesteroso mensajero. Inmediatamente me asomé afuera del establecimiento, pero ya no pude ubicar su paradero con la mirada.

Esperé en las Qkas de San Cosme hasta el cuarto para las 6, cuando abordé la calle de Altamirano dejando atrás el sonidero nacional y los puestos de abulantes para adentrarme al corazón de la San Rafael.

Ya estaba en la fatídica esquina cuando dieron las 6 en punto, momento en que el menesteroso mensajero salió repentinamente debajo de un coche, se sacudió de las prendas la hojarasca y me hizo un gesto con la cabeza para seguirlo, acto seguido se echó a correr.

Lo seguí en sigilosa carrera, siempre al ras de la pared; dimos vuelta en Alfonso Herrera, en Gabino Barrreda, en Guillermo prieto y finalmente, en Velázquez de León, donde regresamos hasta la iglesia esquinada, cruzamos su pato-cerrada, subimos las escaleras y cruzamos Virgina Fábregas hasta llegar al parque que se encuentra a un lado de Circuito Interior.

En las canchas del básquet me esperaba una congregación de menesterosos, algunos viejos conocidos míos, luminarias de este blog.

De entre el tumulto se abrió paso una figura de bizarro porte: saco blanco con las manos arremangadas estilo Miami Vice, abundantes cadenas de chapa de oro, un anillo grandote y gariboleado por cada falange de sus huesudas manos, camisa floreada abotonada hasta el pecho, pantalones blancos con talle disco a la Travolta, zapatito choclo con su chinito de cuero, lentes de sol modelo visor, con brillo de espejo. Me encuentro ante Hermenegildo Cázares y Mesa de la Concha y Duarte, mejor conocido como "El Reinito".

Su mote era vagamente mencionado entre las fuentes del medievo y del underground tabacalero, generalmente se hace referencia de sus múltiples alias: changoleón primado, su bajeza sudadísima, surrey de alcanfor, jefe de jefes, emperador de la mugre, modelo del esfuerzo nulo, líder chulo precioso, campeón de la broza nostra, Rey feo de los Menesterosos. Se dice que él apadrinó al Dandy Taco Sudado, el segundo menesteroso más antiguo del actual gremio.

A la fuente del medievo se le salió durante una guarapeta que Hermenegildo era miembro de Las Cinco Familias Secretas que dirigen al Mundo, una sociedad que hace ver a la cosa nostra como el club de los niños con polio y que por razones de seguridad propia y ajena, olvidaremos haberla mencionado; basta saber que un cup de maison mal orquestado fue la causa de su caida y de que la desgracia cayera sobre su cabeza, ergo de su destierro del paradiso perduto que existe en algun lugar indeterminado de la zona metropolitana, un barrio tan exclusivo que es imposible localizarlo en mapas. De ser un aspirante a patriarca, se convirtió en un individuo buscado por todas las fuerzas policiacas, por todas las organizaciones delictivas y por todos los frentes populares.

Después de entregar mi tributo, me vi en la necesidad de explicar mi presencia en la zona de trabajo de algunos de sus muchachos, así como los reportes de mi persona en los territorios de sus tenientes. Guardando la calma y siendo lo más suscinto posible, expliqué mi labor documental sobre el estrellato desechable. Corrí con la suerte de que el Reinito se sintiera halagado, me explicaron que pensaban dejar mi destino en las manos del gremio de las alcantarillas, bajo la sospecha de ser informante de sus adversarios.

Me es imposible mencionar cualquier otro detalle que se haya ventilado en dicha reunión, para mi sorpresa fui enterado del agremiado que tiene un café internet, y que vigila la web constantemente para la causa -pobre tonto, ingenuo charlatán, me dediqué con la memoria-.

Al pasar más tiempo en la San Rabel que en mi propia casa, el Reinito me tomó buena voluntad y me pidió lo acompañara hasta su esquina laboral - la misma donde comenzó mi travesía-, pues es bien sabido que sólo los buenos líderes predican con el ejemplo. Inmediatamente se formó un biombo humano, que cubrió la desnudez del Reinito mientra cambiaba su nívea indumentaria por una sudadera roja, pantalones café oscuro percudidos y su paliacate de la buena suerte. Un menesteroso ayudante, el más limpio de ellos, colocaba en una maleta Samsonite el traje de su líder, y se alejaba en dirección a la puerta del módulo de trata de agua, donde lo esperaba otro menesteroso. La puerta se cerró tras de ellos.

Mientras nos alejábamos, el singular gremio se dispersaba como mejor le convenía: entre las ramas de los árboles, bajando al subsuelo por las alcantarilllas, avanzando al otro extremo del amorfo parque, corriendo por las esquinas más desoladas. El Reinito es un entusiasta libador, ya llevaba media garrafa de mezcal cuando lo dejé en su esquina, cayó en un profundo sueño de beodos casi de inmediato.

Con la misma discreción aprendida del célebre gremio, deslicé discretamente de su funda mi nuevo celular con cámara integrada e inmortalicé el final de mi aventura.

Estoy conciente de que pruebo el alcance de la confianza recién otorgada de la peor manera, pero la crónica necesita sustento.

Ésta, es la luminaria estelar del blog de las estrellas.


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Atte.


El Hijo de Nadie.

La acera me da confort V

El soundtrack de tu vida fue: Proclaimers - Gonna be (500 miles) (Benny & Joon Motion Picture Soundtrack 1995).

Porque las cosas buenas nunca desaparecen, porque los éxitos de ayer y hoy son uno mismo, porque el estrellato desechable es como las ondas de radio - vuelan al infinito, rebotan en algún asteroide puñetero y regresan a nosotros con la misma potencia-, el blog de las estrellas se enorgullece en presentar un capítulo más de la saga que ha conmocionado a propios y extraños: La Sociedad de los Menesterosos Muertos.

En esta ocasión nos encontramos en las afueras de la estación del metrobús denominada El Chopo, enfrentito del Walmart Buenavista. En sus verdes prados retosa Irasemo Acayucan, alegre veracruzano que ha escuchado del estilo de vida de los menesterosos defeños, aún mas populares que las Geishas en Japón. Es por ello que Irasemo ha vendido su puesto de queso de paisana en el mercado de Minatitlán, se ha despedido de sus 14 hermanos y sus 43 primos y ha salido de la seguridad y el calor de su terruño en busca del éxito sintético. A sólo 8 días le cubre una fina capa de mugre, pero todavía sus ropas están muy limpias, anda bien fajado y con el pelo corto.

Asi es, estimada audiencia, tienen frente a ustedes a un wannabe de menesteroso. En estos momentos todavía no logra desprenderse del noscivo orgullo que le impide expandir su conciencia, y es por eso que se encuentra a la salida del Walmart tratando de ganarse unas monedas con trabajo bien habido: todavía verde, se alquila como cargabolsas del super, llevando los preciados bienes de la puerta del citado establecimiento hasta la comodidad de su cajuela por la tarifa mínima-precio-pacto de 5 pesos.

El gremio ha tomado cartas en el asunto, y se espera que a la brevedad El Dandy Taco Sudado le contacte, le explique el error en sus acciones y lo acobije bajo su chamarra como su aprendíz.

Pasará mucho tiempo antes de que domine el baño con agua Evian, de que domine el letargo a prueba de fuego, de que aprenda a inspirar pena ajena, de que se acomode a dormir donde sea, a vestir lo que sea, pasará mucho tiempo antes de que gane la suficiente condición física para comer como marrano en algún puesto de tacos, correr como campeón porque no tiene un quinto en el bolsillo y dominar la acrobacia distintiva de todo menesteroso frentón: dormir boca abajo y con la panza llena (sólo para atletas consumados), pues el dueño del puesto lo andará buscando en la calle y será necesario que permanezca prolongados periodos de tiempo abajo de un automóvil, trepado en algún arbol, metido en el resquicio de alguna obra negra o en las profundidades de alguna alcantarilla. Y eso por mencionar algunas faenas propias del oficio.

Una vez que sea capaz de esto y más, será coronado como menesteroso residente y pasará su primer año buscando territorio, sobreviviendo el destierro policiaco y aguantando los malos modos de los nativos hasta ser finalmente aceptado.

Si llegase a desarrollar un estilo propio y altamente distintivo, podrá aspirar a su bautizo cochambroso: recibirá su apodo, marca indeleble del estrellato desechable y celebrará entre Twinkies y Frutsis su buena fortuna.

El tiempo dirá si está hecho para este estilo de vida, o si regresa derrotado a su comunidad.

Puede que un día llegue a ser una estrella más, del blog de las estrellas.


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Atte.

El Hijo de Nadie.

= La acera me da confort IV =

El soundtrack de tu vida fue: Suede - Lazy (Coming Up, 1996).

Y nuevamente retomamos la saga #1 de los blogs de América Latina, en esta ocasión con otro mítico personaje, únicos entre esos menesterosos que puede usté encontrarse en cualquier momento mientras anda por la calle o en un alto, o mientras circula por la zona metropolitana, juntito del metrobús de la esperanza; puro post de calidá, puro estrellato desechable, puro estilo California.

En esta ocasión nos vamos a Sullivan, allá donde las señoritas de las blusas apretadas y los señores con labial color grosella metálico se paran en las noches; en el estacionamiento del IMSS, atrás del Monumento a la Madre nos llegan noticias de un astro urbano, oriundo de la comarca de Saint Monique, región de la hermana(stra) Sateluque City; una antigua leyenda de Mundo E caida en desgracia, desterrada y despojada de su gremio, de su unidad y de su honor.

Estamos hablando de Josué Primo Valencia, pariente incómodo de los mudanceros de la región, el tristemente célebre Mister Barbas, el ídolo de las gatas.

Míster Barbas conducía una unidad de mudanza destartalada y de razón social indefinida llamada el barbasmobile, el cual traía en el chasis azul marino pintado en letras blancas tipo retablo su currículum vitae, su nombre de batalla en letras rojas y sus fieles guardafangos con siluetas de muchachonas (como dios manda).

Son muchas las versiones que hablan de su lamentable caída: algunos lo atribuyen a una gata traicionera, autora intelectual del despojo de su famoso vehículo, en plena mudanza y en las situaciones mas adversas. Otros aseguran que le pusieron un cuatro en las mesas de Caliente, allá en Mundo E. También se menciona de manera insistente un sonado caso de bigamia, que devengó en mortales pensiones alimenticias que le condujeron a la bancarrota, a la deshonra y al destierro voluntariamente de ombligo, so pena de ser encerrado por irresponsable e incumplidor.

Despojado hasta de las alianzas nupciales, ahora porta dos liguitas en su mano izquierda, recordatorio constante de sus fracasos amorosos.

Sigo sosteniendo la teoría de que algún lector traicionero dio el pitazo entre la comunidad de menesterosos, pues Mister Barbas puso pies en polvorosa al ver el lente loco de mi humilde cámara.

Momentos después, una vez que el aguacero que se soltó este Domingo había amainado, logramos cacharlo en la calle de Alfonso Herrera, casi esquina con Gabino Barreda; totalmente eshausto por la corretiza, pudimos captar con la mayor resolución permitida por la ley sus barbas, sus uñotas para tocar la guitarra y la cajetilla blanda de cigarrillos de marca indeterminada.


Una estrella más del blog de las estrellas.

= La acera me da confort III =

El soundtrack de tu vida fue: Coldplay - God Put A Smile Upon Your Face (A Rush of Blood to the Head, 2002).

Y regresamos nuevamente a la rivera donde alguna vez caminaron los Santos Cosme y Damián para pasear en los alrededores del Mercado de San Cosme, y por la paletería de la Michoacana de la calle Fresno nos encontramos a Horacio Tobias, conocido entre los taxistas del sitio San Cosme como el dandy taco sudado.

El verano pasado sufrió horrores con los calores citadinos, pues ya no podía tumbarse a sus anchas y como dios manda, temiendo quedarse ciego al dormir expuesto a los violentos rayos solares y a las quemaduras de tercer grado inflingidas por las altas temperaturas que alcanza la acera. Aparte, lloraba su desgracia con sus labios partidos por la resequedad, el cuerpo cansado por la deshidratación y el ánimo pedigüeño abotagado por las insolaciones.

Le llegó vía sabiduría popular los secretos de las técnicas arábigas que consisten en envolverse en densos ropajes que absorben el sudor, refrescan el cuerpo e impiden la deshidratación en los climas áridos. Resuelto a cambiar su situación, se zambulló entre botes y camiones de basura, hasta que encontró su fiel chamarra de pana, la cual le protege de todos sus pesares veraniegos y le ha dado su nombre de batalla.

Sabiéndose la envidia de la comunidad, siempre carga para su protección personal su mortal palo de escoba azul cielo, presto en todo momento a abrirle la cabezota al malora que se le ponga al tiro.

Una estrella más del blog de las estrellas.

= La acera me da confort II =

El soundtrack de tu vida fue: Suede - Beautiful Ones (Coming Up, 1996).

Hacemos un rápido salto en el espacio y el tiempo hacia el bosque favorito de todos los defeños, en las zonas pobres aledañas a la Condechi(ngado el que le puso así), en el bonito paradero de autobuses afuera del Metro Chapultepec; este lugar de deliciosos olores es el hábitat de Manolo Hernández Hernández, mejor conocido por su nombre de batalla, "el Richi Valens"; las encantadoras señoritas con permanente de antenas de cucaracha y las meseras de los restaurantes y fondas circundantes suelen denominarlo "El guapo Ven" (ven, guapo, ven-ven).

El richi es un hombre de costumbres arraigadas, una de las mas notables consiste en nunca embriagarse sin asegurarse de que su peinado rizado natural a lo "chente" se encuentre en condiciones óptimas y lejos de posibles amenazas a la naturaleza salvaje de su look. Asegura que para lograr esa fabulosa textura es necesario a toda costa evitar el agua y el jabón por un periodo no menor de 2 semanas, usando sólo sudor y saliva para darle cuerpo a su cabellera.

Como es bien macho, se arranca las costras de los codos, para andar siempre parchado y presumirle a la chequeteza (de chequetetas) sus heridas de batalla, cosidas entre cerveza y tierrita con chapopote. Admiradle sus bigotes de chayote, admirad su gallardía totonaca. Todos querremos ser como él algún día.

Una estrella más del blog de las estrellas.

= La acera me da confort I =

E
n esta ocasión le traemos hasta su hogar una nueva saga: La Sociedad de los Menesterosos Muertos. Cada vez que se dejen retratar, postearemos en este su espacio la semblanza de los legendarios pedigüeños de ayer y hoy.

Empezamos en Santa María la Rivera con "Chevrolio" Almazán, individuo que también responde al apelativo el mugres; puede usted encontrarlo descansando en el kiosko morisco (es el primero que aplaude su renovación), en alguna parte de Díaz Mirón, en las esquinas de Manuel Carpio o en la esquina de Torres Bodet y Sor Juana Inés de la Cruz.

Culpa de todas las desgracias de su existencia al Lic. Carlos Salinas de Gortari, al cual responsabiliza directamente por cualquier cosa que le pueda pasar, teme por su vida.

Solía auxiliar al cultista de Torres Bodet, conocida figura que rondaba la Alameda de Santa María (especialmente la esquina de Torres Bodet y Díaz Mirón): el performancero se colocaba frente a su público, se echaba sangre en la cara (presuntamente, de un infante) y recitaba sus cánticos a Baal, a Belzebuh y al Cristo de la roca, mientras el mugres bailaba a su alrededor.

Una estrella más del blog de las estrellas.